La poesía dejará de tener letra,
será como una canción estúpida
afanosa de ser cantada.
El amor cansado de ser ilusión
morirá en los brazos de la utopía
esperando hagan esculturas en su nombre.
La soledad será la única arma
contra la expresión y el sentimiento,
no traicionará al silencio.
Cuando crean que las cosas no irán peor
la libertad será comercialmente esclava,
todos tendrán miedo y callarán
Poco o nada harán por que mejore,
descubrirán que son eternos públicos
insatisfechos de entretenimiento y sangre
Y seguirán sentados viéndonos,
oyéndonos y tragándonos
1 comentario:
OMG!!!!!!!!!!!!!!! esta super el poema!!!!!!!!1
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